Dans ma tête et mon coeur, j’ai maximum 22 ans. Il m’arrive de me réveiller le matin et de paniquer une ou deux secondes en réalisant qu’il y a des voix d’enfants dans ma maison. Ah oui, c’est vrai! J’ai… trois enfants! Ce n’est en rien un regret par rapport à ma vie. Juste que
Costa Rica, pays où les routes suivent tant bien que mal le paysage époustouflant, où la nature luxuriante est au premier plan, où la familia est vénérée, où les femmes se sourient et s’assument, où les motos se succèdent, où les gens marchent pieds nus dans les rues, où la pauvreté s’installe partout, sauf
Culture du viol. Charmante expression, tout de même. C’est gros comme mot. Ça sous-entend une agression, une transgression, une oppression. C’est comme marcher avec un boulet au pied. Eh pourtant! C’est sournois, ça se glisse entre toutes nos failles, nos zones d’ombres, entre ces restants d’infériorité que l’Homme a semé dans la tête des femmes,
